天刚亮，母亲便起床了，挽着菜篮子，走进门前的菜园，穿行在带着露水的茄子、扁豆、丝瓜、黄瓜、韭菜、辣椒之间，为一家人采摘蔬菜。

  堂屋的横梁下，挂着几条腊鱼、几块腊肉，那是母亲腌制的；厨房的竹篮里，存放着鸡蛋和鸭蛋，那是母亲饲养的鸡鸭产下的。

  母亲从菜园里出来，择菜、洗菜、切菜，淘米、生火。当厨房里飘出饭菜的香味时，我们一个个开始起床。

  吃完早饭，我们上学的上学，上班的上班。而母亲呢，给猪圈里的两头猪喂完食，将厨房里的厨具收拾干净，最后一个来到餐桌旁，草草地吃下几口饭菜，扛着农具，去地里干活了。

  我童年的每一天，几乎都是这样开始的。对于这样的早晨，我习以为常。

  后来，我到镇上的中学读书，离家七八里路，平时我在学校里住读，只有周末才能回家一趟。

  学校的食堂，每餐不是白菜就是萝卜，而且都像是用清水煮的，索然无味，令人难以下咽。我不由得想念起母亲平时做的那些家常饭菜来。

  每个周末放学后，我总是朝着家的方向疾走。有时到家天色已晚，母亲从锅里端出事先留好的饭菜，坐在我的身边，满足地看着我津津有味的“吃相”，目光中全是慈爱。

  再后来，我远离故乡，去外地求学，只有寒暑假才能回家。

  暑假正是农忙时，我会到自家的责任田里帮父母干干农活，农闲时则喜欢和弟弟去河里钓鱼。

  那时，村子里的河水都是活的，河里不仅能游泳，还能行船。在河边垂钓两个小时，提着半桶活蹦乱跳的野生鲫鱼、鳊鱼、鲤鱼回家，那是再寻常不过的事情。

  我们将钓来的鱼交给母亲。母亲麻利地把鱼收拾干净，一会儿，飘着香味的家常鱼便端上餐桌来。

  腊月里的乡村，连空气都是香喷喷的。

  寒假归来，我看见母亲几乎天天都在厨房里办年货：打糍粑、做豆腐、炸油饺、做炒米糖……厨房变成了食品加工厂。

  母亲将这些食品装满了大筐小筐，装满了大盆小盆。

  假期结束返校时，母亲总是将年货往我的背包里塞。有时我觉得这些食物自己从小吃到大，过于寻常，不愿意携带，她就会不高兴。

  再后来，我在外地工作了，为人夫为人父，有了属于自己的家，回老家的时间越来越少，只是春节期间带着妻儿回去一趟，看望一下父母。每次回去，母亲照样喜欢在厨房里忙碌：或蒸，或炒，或煮，或卤，或炸。而我，则喜欢坐在灶膛前的矮凳上，一边往灶膛里添柴，一边和母亲聊天。屋外的北风，凉飕飕的；灶膛里的火，暖烘烘的。

  前年，母亲去世后不久，一家电视台举办电视烹饪大赛。决赛那天，我坐在电视机前观看。

  比赛接近尾声，主持人采访一位资深评委：“作为一位烹饪大师，天底下的美味佳肴您一定都品尝过，您认为谁做的饭菜最好吃？”那位评委回答：“年轻的时候，我觉得母亲做的饭菜最好吃；现在年纪大了，母亲早已过世了，我觉得自己做的饭菜最好吃。”

  “母亲做的饭菜最好吃”——就是这么一句简单而朴素的话，一下子触到了我心底最柔软的地方，我的眼睛潮湿了。

  童年时，我天天生活在母亲身边，觉得母亲做的饭菜是寻常的。等到长大成人，离故乡越来越远，我才发现，母亲做的饭菜胜过山珍海味，吃起来不仅可口，而且舒心，每一口都有着浓浓的亲情。

  母亲在世的时候，我觉得享受母爱是一件寻常的事情，就像春天的原野随处可见的小花小草。等到母亲去世才发现，即便是和母亲坐在一起聊聊天、拉拉家常，也是一件很幸福的事！

  纳兰容若曾说：“谁念西风独自凉，萧萧黄叶闭疏窗，沉思往事立残阳。被酒莫惊春睡重，赌书消得泼茶香，当时只道是寻常。”

  人世间，真正的幸福大都是寻常的。许多寻常的幸福，趁我们不在意时已经悄悄溜走，只能被我们的记忆拾起。

  （作者单位系湖北省荆门市教育科学研究所）